Pensando,
pensando las puras razones
del aquí y ahora,
el ruido constante se carga
de ideas cansadas que ruedan
pesadas.

El cuello
se tuerce apretando su hilo
gastado.
Se atora en silencio
la misión del prana 
en su tracto.

Buscando,
buscando con ojos cerrados,
con manos cerradas,
rumores
se escuchan lejanos,
cercanos.

Sonidos
de adentro y de siempre,
apagados.
El ruido se aleja abatido
por este silencio
afinado.

Confiando,
confiando en motivos mayores,
ni espacio ni tiempo,
intuyo
que toda razón es tapa
y no libro.

El pecho
no tiene contornos marcados
con puntos a unir.
El cuerpo liviano
retoma la marcha
flotando.